Brisas del Teide

Como en los cuentos de Perrault, todas las hadas, al nacer Mercedes Pinto, se agruparon junto a su cuna. Y todos los augurios de la naturaleza y de los hombres se vistieron de fiesta. 

Y he aquí que este libro de evocación y reverie nos muestra aquella infancia del hogar burgués y dichoso, donde las hermanitas, al piano, sienten la desazón divina de Beethoven, y aquella infancia de las calles tinerfeñas, bajo cuyas solanas ardientes se apedrean los granujillas y cruzan, lentos, los camellos. 

Y he aquí también, en este suspirar melancolías, la bella y confiada juventud, con sus mañanas en la playa, sus tardes en el flirt del paseo, y sus noches, claras y cálidas, mecidas por las folías y el arrorró… 

¿Qué es todo eso —desde el bienestar económico al clima espléndido, desde la infancia, mimada y risueña, a la juventud galanteada y soñadora—, qué es todo eso sino implantar en un espíritu el imperio de la Quimera? 

Y he aquí que, desde entonces, desde que la Quimera reina en Mercedes Pinto tan plena y románticamente como en las heroínas de Walter Scott y Lamartine, la dama tinerfeña logra su triste y dulce bienaventuranza: padecer persecución por soñar. 

Cristóbal de Castro, del prólogo de la edición original