cuando las naranjas

cuando las naranjas no es solo el líquido empapando eróticamente la barba en su caída, ni el recorrido de un hedor cítrico de las manos que han comido tocando todo a su paso o el hartazgo de la pequeña carne aterciopelada rompiéndose en cataratas contra el mármol. Es, más bien, el recuerdo mecánico de masticarse, las hebras escupidas contra el asfalto haciendo raíz profunda y el caminar desvalijado de un cuerpo insaciable por las calles del barrio. Para estos casos, no hay mejor alimento que la ternura, el mar y la tierra confluyendo en el tacto, siempre indeterminado, siempre interno, siempre compañero de la pena, siempre dudando si morir de inmediato, pero siempre tacto y sobre la carne. Así está, siempre terminando, cuando las naranjas, situado constantemente en el borde de un derrumbe que no quiere ser lamido, pero, sin embargo, preso de su corporalidad, vive del canibalismo y de enredarse el vello en su nostalgia.

Guillermo Oliva